Bouillon de mes nuits
Les yeux comme rougis, légèrement râpeux au bord de la paupière.
Le nez comme bouché et la voix qui nasille un peu.
A l’arrière de la langue, un corps étranger qui donne envie de se racler la gorge.
L’impression d’avoir nagé dans une piscine sans avoir bien bouché son nez.
D’avoir toussé en buvant un verre d’eau.
Etrange.
Cette sensation depuis quelques jours.
Cette gêne légère, difficile à définir.
Cette impression de mouillé en-dedans.
Et puis soudain, le nom, lointain, diffus qui se plaque sur la sensation.
Cette impression, désormais identifiée, d’avoir pleuré toutes les larmes de son corps.
Le souvenir de l’amertume noyée qui suivait les gros pleurs d’enfant, de ces sanglots qui se nouaient dans la gorge et éclataient en jets tristes.
Depuis plusieurs jours, mon corps a le souvenir d’avoir trop pleuré.
Sans raison.
Sont-ce ces larmes ravalées pendant tant d’années, ces ruptures, ces lâchetés, ces tromperies ?
Est-ce le prix de ces larmes que des femmes versèrent à cause de moi ?
Est-ce ses larmes à elles sur mon épaule, ma bouche contre son oreille ?
Aujourd’hui, mon corps a le souvenir des larmes versées, des larmes amères mais aussi des larmes de bonheur.
Aujourd’hui, mon corps est un monument.
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