Mes mots random...

SOS Cunni

memorandhomme — Wed, 01 Oct 2008 09:00:00 GMT

Ce jour-là, j'ouvris ma boîte mail. Le message tenait en deux lignes :

"Cher ami, j'ai très envie d'un cunnilingus entre midi et deux, cela serait-il dans tes cordes ?"

Ca l'était. Je lui répondis que je la retrouverais deux heures plus tard dans cet hôtel dont j'étais familier et qui était tenu par une vieille dame charmante qui avait dû régenter un boxon dans les années cinquante.

La femme que j'allais lécher derechef ne ressemblait pas à celles qui m'attiraient généralement. Je les aimais jeunes, elle avait presque mon âge et était mère de deux enfants. Je les aimais un peu artistes, marginales et névrosées, elle était cadre dans une multinationale. Je les aimais vaginales, elle était clitoridienne.

Quand je la rejoignis, elle m'expliqua qu'elle avait un entretien avec un chasseur de têtes en fin de journée. Je supposai qu'elle attendait de moi la poussée d'hormones sexuelles qui avive le teint, stimule les neurones et met un sourire sur les lèvres. J'étais son marchepied vers de plus hautes sphères manageriales, une sorte de promotion canapé à l'envers où c'était l'anonyme qui faisait monter la boss en grade...

Le jeune homme qui nous fit entrer dans la chambre me dit avec un petit sourire de ne pas m'inquiéter, qu'il n'allait pas rester. L'espace d'un instant je me demandai si je n'allais pas lui proposer de se joindre à nous. Mais un cinq à sept, même entre midi et deux, laisse peu de temps pour les fioritures...

Elle se dévêtit efficacement, une jupe de tailleur glissant beaucoup plus vite sur les hanches qu'un jean... Elle portait des bas sans porte-jarretelles ainsi qu'une lingerie avec des transparences judicieusement placées, dont une qui me faisait largement voir la fente de son cul.

Je lui expliquai que je voulais qu'elle soit putassière avec moi.

"Putassière", c'était le mot que j'employai. J'aimais comme il butait sur mes lèvres à la sortie, comme il sifflait entre mes dents.

"Putassière".

Je vis que le mot faisait comme une petite zébrure dans sa tête, comme une lanière de martinet sur son dos.

Elle enchérit. Elle m'expliqua en se tournant lentement devant le miroir Rococo qu'elle s'était conduite comme une salope en début de semaine. Qu'elle était allée dans un de ces lieux impurs où elle s'était faite baiser par plusieurs hommes, à la chaîne où en même temps.

Elle avait été une sacrée salope et elle me demandait de la confirmer dans cette conviction. Elle avait été une sacrée petite salope et elle ondulait son cul devant mon visage pour que j'en sois bien persuadé.

Je lui donnai l'ordre de s'agenouiller entre mes jambes, de prendre ma queue dans sa bouche et de me sucer comme celle qu'elle me disait être et avoir été.

Elle me suça. Je lui parlais pendant ce temps, je lui disais que j'aimais durcir dans sa bouche. Je bandais tandis qu'elle me léchait doucement, tout en me racontant -la bouche pleine- qu'un de ses partenaires du début de la semaine lui avait dit qu'elle n'était pas très bonne à cet exercice. Je lui assurai que rien ne valait la pratique...

Elle était à présent montée sur le lit et je lui intimai d'écarter largement les cuisses. Elle hésita un instant, si bien que je dus répéter mon instruction. Je descendis entre ses jambes pour la lécher. Elle m'avait un jour expliqué qu'on voyait la différence entre un jeune amant et un homme plus expérimenté à la qualité du cunnilingus et j'avais bien l'intention de ne pas me classer parmi les novices.

Elle n'était pas sentimentale, elle était pragmatique. Elle m'indiqua qu'elle voulait que je vienne sur elle, en 69. Je frottais ma queue sur son visage, essuyant le sperme qui perlait à mon gland sur ses joues, quand je sentis ses mains appuyer sur mes fesses pour les inciter à descendre plus bas. Elle voulait que je lui baise la bouche.

Je la pilonnai par des coups de reins vifs et secs, cherchant la gorge, guettant la suffocation. Elle ne suffoqua pas. Bien au contraire elle jouit joliment tandis que je la léchai d'abondance, presque en même temps que moi.

Il était temps de se rhabiller. Je remis mon costume, elle remit son tailleur. Nous sortîmes de l'hôtel, le sourire aux lèvres.

A la fin de la journée elle irait se vendre face à un chasseur de têtes qui, peut-être, rêvasserait à ses jambes en l'interviewant. Un type entre deux âges qui banderait mollement en imaginant sans vraiment y croire qu'elle porte des bas et une lingerie transparente et qui ne saurait jamais que, dans l'entrejambe de sa candidate, subsistait la salive d'un homme qui n'était pas, mais alors pas du tout son mari...

Architecture et luxure

memorandhomme — Fri, 26 Sep 2008 06:00:00 GMT

Laëtitia avait une silhouette de mannequin de chez Aubade.

Elle était hôtesse de l'air et elle passait son temps de récupération à faire de l'aqua-gym. Elle m'avait elle-même raconté cette blague de compagnie aérienne qui disait qu'une hôtesse de l'air était comme une station à essence : super des pieds jusqu'au cou, ordinaire du cou jusqu'aux sourcils et... sans-plomb au-dessus.

Force me fut d'admettre qu'il y avait du vrai là-dedans.

Je l'avais rencontrée en Guadeloupe et très vite nous avions polissonné sous le soleil, sous les palmiers, sous l’eau et finalement dans mon lit, un soir où s'y trouvait pourtant déjà une monitrice du club de plongée…

Nous étions restés en contact après nos retours respectifs en Métropole, elle habitait Montpellier et montait régulièrement à Paris pour embarquer. Un jour je l'avais emmenée au Musée du Jeu de Paume pour une exposition consacrée à l’architecte Brésilien Oscar Niemeyer.

Dans ce grand bâtiment trompeur dont l’extérieur est d’un XVIIIe siècle tout à fait classique mais l’intérieur d’un rigorisme tout « Lecorbusien », nous avions trouvé des gradins où nous asseoir pour visionner un petit film, tout en haut des marches.

Le Portugais tel qu’on le chante au Brésil est extrêmement érotique... Après une interview de Carlos Jobim, j’avais glissé ma main dans son dos tout en feignant de m’intéresser à ce qui se passait sur l’écran où des buildings se dressaient avec énergie. Puis sans prévenir j’avais fait sauter l’agrafe de son soutien-gorge. Elle avait lâché un petit cri immédiatement réprimé. Ses seins, eux, n’étaient plus réprimés du tout et flottaient librement dans son pull en mohair, que je voyais maintenant nettement plus distendu…

Ravi, je la laissai comme cela tandis qu'elle m'incendiait d'un regard au napalm. Puis je m'assis derrière elle sur le gradin supérieur, lui laissant penser que j’allais l'aider à se rajuster.

Je caressai son visage, son cou, son dos et alors qu’elle se laissait un peu aller en arrière je saisis ses seins à pleines mains. Elle sursauta, mais elle était coincée entre mes jambes. Je léchai doucement son cou en caressant doucement ses mamelons sous la laine. Elle se débattait un peu mais je sentais son corps s’abandonner un peu plus à chaque expiration. Je continuai, sentis son dos se redresser, ses reins se tendre, sa bouche basculer en arrière vers ma bouche. Je faisais durer le plaisir, alternant caresses, coups de langue et instants de répits...

Entre-temps, le film s'était achevé. Le dernier spectateur venait de partir et les gradins étaient vides. Je fis mine de me lever moi aussi et elle en fit autant. Arrivé en bas des degrés, je la poussai sans prévenir contre un poteau. Elle s'y appuya pour reprendre son équilibre et je me collai contre ses fesses, appuyant une main sur son dos et remontant sa jupe de l'autre. Cette fois-ci elle se débattait vraiment, chuchotait des « non ! » véhéments. Trop tard. Ma main droite s’était glissée sous la bande de son string. Deux de mes doigts étaient en elle -trempée, la petite hypocrite !-. Des gens pouvaient venir à chaque seconde, j’écartai ses petites lèvres avec mes doigts, juste pour lui agacer le clitoris. J’avais une envie de jouir invraisemblable mais je rabaissai sa jupe et léchai mes doigts glissants tout en soutenant son regard.

La visite pouvait reprendre...

Spider kiss

memorandhomme — Sun, 21 Sep 2008 20:00:00 GMT

Je referme la porte derrière moi et elle m’embrasse. Elle m’embrasse et le baiser se prolonge un tout petit peu plus que d'habitude. Pas un baiser langoureux, non, un baiser sur les lèvres juste un peu plus long... Elle cesse. Puis elle recommence. Je perçois quelque chose d’inhabituel dans sa façon de faire. Puis l’évidence me saute au visage : elle me flaire. Elle me renifle comme un cochon truffier me passerait au scanner de ses deux cent millions de cellules réceptrices. Je me recule un peu et lui demande ce qu’elle fait. Elle me répond qu’elle sent un parfum inhabituel autour de ma bouche. Hier, elle m’avait fait remarquer avec insistance que j’avais une haleine de fumeur, moi qui ne fume pas (elle avait d’ailleurs raison, une bizarrerie que je ne m’explique pas). Elle énonce ces quelques phrases d’un ton détaché, comme elle analyserait une courbe des ventes. Elle insiste, elle me renifle à nouveau et j’ai l’impression gênante d’avoir un chien-loup qui me fourre sa truffe entre les jambes. Je ne bouge pourtant pas d’un pouce, je la laisse poursuivre son inquisition en la regardant dans les yeux. Je la laisse faire sans sourciller, car même dans sa jalousie elle est à coté de la plaque : la dernière femme que j’ai embrassée, c’est ma mère... J’attends qu’elle ait fini, je vais me changer, sans même lui dire qu’elle se fait un film. Cette fois-ci en tout cas...

Ensemble,mais c'est tout

memorandhomme — Wed, 10 Sep 2008 06:00:00 GMT

Elle entre dans ce wagon de métro entre Nation et Charles de Gaulle.

Elle a des traits d'une finesse rare, des pommettes saillantes, des yeux d’onyx amandine dessinés par un pinceau divin mouillé d'encre délicate.

Ses lèvres sont celles de la reine Hatshepsout, à l'image de ce presque-buste dont ne subsiste au Louvre qu’une bouche brillante de volupté, désirable pour l’éternité...

Même fermées, elles semblent entrebaîllées par le pouce d’un homme.

Ce n’est qu’au prix d’un effort certain que je m’aperçois que, justement, il y a un homme à coté d’elle.

Un homme qui lui parle. Et parle.

Et parle encore...

Sa conversation n’intéresse que lui. Elle se contente de l’entendre, ses grands yeux tournés vers lui. Elle n'écoute pas, elle n’acquiesce même pas.

Difficile de dire s’ils sont quelque chose l’un pour l’autre, tant leur proximité est lointaine. Elle semble habituée. Elle pose quelques questions de pure forme, polies.

Moi je parcours l’arête de son nez. Je glisse le long de sa joue. Je caresse chaque grain de peau du doux de mes yeux.

Station Châtelet. Ils descendent avec cette synchronisation des gens habitués à être ensemble.

Je regarde un long moment le vide.

L’attachement est si... étrange.

Le grand Léchant Mou

memorandhomme — Fri, 05 Sep 2008 07:00:00 GMT

Le dimanche soir, j’ai toujours quelque réticences à me lover dans les bras de Morphée. Après tout, Morphée est un homme.

Je fais donc appel à la chimie, sous la forme d’un hypnotique dont le nom commence par un thé, continue par un met, et finis sur le tas. Ce soir-là, j'avale le cachet ovale et je vais me coucher. Je sais que j’en ai pour un gros quart d’heure avant de m'endormir, alors juste avant la grande plongée je remercie la demoiselle allongée à coté de moi sous le drap pour l'agréable journée avec déjeuner au soleil sur une terrasse et la petite sieste sur l’herbe parmi les piaillements des enfants bien élevés. Je remercie donc - je suis un garçon poli- et confirme par un genre d’accolade, disons un blotissage et un bisou. La demoiselle sort direct les dents qu’elle me plante dans la lèvre inférieure, que j’ai heureusement dodue, puis dans le muscle de l’épaule. Elle me tracte ainsi harponné de son coté du lit, telle une bête qui rapporte en sa tanière une proie pas encore tout à faire morte. La demoiselle n’est pas très difficile à comprendre dans ces moments-là, et d’expérience je sais que quand ça démarre de cette façon rien de sert de finasser. J’ai envie de toi, je te mords l’encolure, ça t’excite, hein, salope, et crac ! Sauf que là, au lieu de crac suivi d’autres onomatopées, on a plutôt un bruit de porte rouillée... Mademoiselle a envie mais ça coince. Histoire de ne pas être venu pour rien je tente alors une transformation d’essai viril avec la technique dite de la « tête de chat », genre si la tête passe, le reste aussi… et rhaann. Nan. Passe pas. Deuxième essai plus gentleman avec doigt mouillé inquisiteur et tartinant. Rien. Reste donc à interpréter l’ouverture de la mer rouge selon Memhoïse, et votre serviteur se glisse entre les cuisses de la Demoiselle. Caresse de ses lèvres du bas par les miennes du haut façon pétale de rose, douceur, frôlements puis retour aux ornementations, comme on dit dans la grande musique… Cela dure jusqu’à ce que je sente que mademoiselle laisse échapper de vrais soupirs. Pas ceux qui font plaisir au bavouilleur à l’oeuvre là en bas, non : ceux qui partent sans le vouloir, en direct live, les vrais… Entre-temps j’ai décliné tous les classiques, le sommet du clitoris que je fais tintinnabuler comme une petite cloche à la volée de la pointe de la langue. La base du clitoris, que j’enveloppe solennellement d’une langue-écharpe chaude et douillette. Et puis les lèvres, que j’emprisonne et aspire avec douceur et insistance, avant que de les relâcher doucement… et de recommencer. Je fais mes gammes avec virtuosité et imagination, et finis par me concentrer sur le roulé du clito, qui me vaut des mains spasmodiques plantées dans les cheveux et des soupirs plus brefs et plus aigus… Je poursuis, tenant de maintenir un rythme impeccable, dont je suis bientôt récompensé en ayant la tête broyée entre deux cuisses et balancée dans tous les sens, alors que ma langue tente vaillamment de reprendre pied et de ne pas lâcher l’affaire… Elle y parvient, et en guise de récompense je me reprends l’étau et le swing deux autres fois, si bien qu’à la troisième fois, j’arrête, en douceur. La Demoiselle ne bouge plus, moi non plus -j’ai mal à la mâchoire. Elle me dit entre deux gémissements qu’elle a joui. Sans blague. Je la couvre avec la couette, lui demande si ça va, elle me dit ohouioui, ohouiohoui… Alors je m'allonge sur le dos et un instant plus tard j’entends qu’elle dort du sommeil de la bûche. Et je me rappelle qu’initialement j’étais partis pour la baiser.

Et il parait que dans un couple, c'est la femme qui est frustrée...

Charlotte So Manytimes - III (et fin)

memorandhomme — Tue, 26 Aug 2008 06:00:00 GMT

On appelle ça une "charrette".

Une charrette, synonyme de nuits blanches soutenue par des quantités déraisonnables de café fort et de ricanements imbéciles vers 4 h du matin, s'achève souvent par un document à livrer de toute urgence, le bras tremblant et tendu vers le comptoir Chronopost comme vers le Saint-Graal.

Ce jour-là, donc, c'est une fin de charrette et il me faut aller chercher le résultat d'un travail à l'autre bout de Paris, puis le déposer chez un transporteur avant l’heure limite de départ.

Alors je cours pour rejoindre la station de métro et sauter dans la rame. Arrivé à la station je descend du wagon je cours vers la sortie je traverse la rue j’entre dans le bureau de mon rendez-vous je lui arrache le document des mains je repars en sens inverse je plonge la tête la première dans le métro je dévale la rangée de marche je négocie le virage sur la droite et passe en trombe devant Charlotte qui achète un ticket de métro je franchis le tourniquet et

stoppe

net.

Charlotte ?!!

Je me retourne à m’en dévisser la tête, elle est encore au guichet, de l’autre coté des portes grises. Et moi je suis en retard merde merde merde MERDE MEEEEERDEUH !!

Je repars au galop, saute dans la rame avec une furieuse envie de m’immoler par le feu, les gens autour de moi évitent mon regard de psychotique... Pourquoi, mais POURQUOI je ne lui ai pas lancé à la volée ma carte de visite avec juste un mot griffonné, genre "moi 3ème rangée du Lycée C***, toi 2ème rangée, appelle-moi" ??

Agrippé à la barre chromée, il me revient cette phrase d’une ancienne sagesse : « Quand on croise une personne une première fois, c’est le hasard. Quand on croise cette personne une deuxième fois, c’est une coïncidence. Quand on croise cette personne une troisième fois, c’est le destin ».

Ce qui m’embête là-dedans, c’est qu’il n'y est pas question du cas où un type croise trois fois une femme qui lui plaît et qu’il ne prend même pas une minute pour s’arrêter.

Je suppose que le sage a envisagé cette possibilité, mais qu’il s’est dit avec un haussement d’épaules que personne n’était couillon à ce point-là...

Charlotte So Manytimes - II

memorandhomme — Sat, 23 Aug 2008 06:00:00 GMT

Nous déjeunons devant une table marocaine et je mange selon le rite musulman, en me servant uniquement de la main droite.

Pas par souci d'harmonie avec le décor, non, mais parce que ma main gauche est fermement enserrée en haut des cuisses de ma voisine...

Nous sommes en été et sous sa robe rouge à pois blancs il n’y a rien d'autre que sa peau nue et quelques taches de rousseur, le dessus comme un négatif du dessous. Elle est impeccablement épilée.

Haminah a vingt et un ans et comme elle le dit souvent elle-même, « la femme est la plus belle créature de Dieu, surtout quand elle a le diable au corps »… Et question diable au corps, Haminah est une merveille descendue en droite ligne de l’Olympe !

Dans un quelconque club libertin, son comportement serait déjà jugé un peu... animal, mais dans ce restaurant proche des Champs-Elysées il ne manque pas de faire sensation. Pour ne rien arranger, les quatre cotés de cette grande table collective sont occupés par des gens qui ne se connaissent pas et l’attitude des uns et des autres varie entre la stupeur gênée et le matage hypocrite.... Ce qui est certain, c’est que l’évidente voracité de ma jeune camarade pour d’autres pièces carnées que celles présentées dans l’assiette n’est un mystère pour personne.

A l'arrivée du plat de résistance, je lui suggère qu’elle pourrait faire autre chose de sa bouche que de me gober le lobe de l’oreille ou d’y fourrer une langue inquisitrice. Elle s’en fout royalement. Elle ondule de plus belle contre moi et sa robe -déjà courte- remonte petit à petit sur le haut de ses cuisses. Elle a envie de moi, envie que je la baise et elle le montre.

Une fois la table débarrassée c’est elle qui se saisit de nouveau de ma bouche en resserrant ses cuisses sur ma main captive. Je sens les contractions de ses muscles en rythme autour de mes doigts, le rythme de sa respiration et décide de régler l’addition avant qu’elle ne se fasse jouir toute seule sur ma main ! Je cherche du regard le serveur qui a dû aller se masturber dans un coin… Mes yeux balayent autour, passent sur la table d’en face pour se poser sur... Charlotte.

Charlotte !!

La même qu'il y a quinze ans, dont je vous parlais récemment. La même blondeur scandinave, les mêmes yeux bleus, le même pull en cachemire joliment rempli au niveau de la poitrine, la même bouche à… Je suis en état de stupeur. Charlotte… en train de déjeuner avec un type insignifiant (Collègue ? Mari ?) Charlotte… Oh que j’ai prononcé ce prénom souvent, combien de fois il m’a bercé en m’endormant dans des tourments amoureux et masturbatoires. Charlotte…

Un grondement félin à ma gauche me rappelle opportunément que je ne suis pas seul. Que faire ? Aller trouver Charlotte et lui tendre une main encore luisante des émois intimes de ma camarade de jeux ?… Lui faire la bise d’une lèvre presque éclatée des dents d’une autre femme ? Inimaginable ! Une situation Cornélienne, une malédiction !!

Alors ?…

Alors rien.

J’ai ravalé mon envie et mon dépit, j’ai réglé l'addition et Aminah et moi sommes sortis du restaurant, en passant loin de la table où Charlotte se tenait.

Une demie-heure après, Haminah faisait -et rudement- dans sa chair les frais de ma frustration.

Evidemment, elle a adoré ça.

Charlotte So Manytimes - I

memorandhomme — Wed, 20 Aug 2008 06:00:00 GMT

On n’est pas sérieux quand on a dix-huit ans... On est sacrément con quand on en a vingt !

Charlotte arrivait d’Abu Dhabi où son père était cadre expatrié. Elle avait un teint cuivré, des yeux bleus, une blondeur Scandinave et ce petit air British qui, en de rares cas, peut s’avérer sexy. Elle était à elle toute seule une invitation au voyage, mes Nouvelles Frontières à moi.

Et puis elle avait une bouche à pipe.

A cette époque j'étais encore vierge. Oui, à vingt ans. J'étais vierge car -regardons la réalité en face-, Histoire d’O piqué dans l’armoire de mes parents et une main gauche n'étaient pas des partenaires homologués pour prétendre au dépucelage... Alors dans ces conditions, entreprendre de séduire Charlotte, c'était un peu comme jouer au croquet sans en connaître les règles.

Faute d’antériorité en la matière je fus donc réduit à appliquer les recettes, celles que j’avais toujours trouvé très connes, celles que tous les mecs un peu dégourdis mettaient en œuvre et qui me navraient par leur simplisme mais qui marchaient... Non sans en être vaguement dégoûté.

Le temps de l'année scolaire passait, rythmé par mes atermoiements d’aspirant Casanova et l’exaspération de mes voisins de banc, ulcérés de m’entendre soupirer après la demoiselle et qui me firent un jour passer une feuille portant cette amicale exhortation : « SAUTE-LA ET FOUS-NOUS LA PAIX ! ».

Vinrent les concours blancs et la fameuse Soirée de Noël qui marquait la fin du trimestre. La classe toute entière bruissait de rumeurs de tabloïds : pour une raison que j’ignore encore, tout le monde savait que ce soir-là il allait se passer quelque chose entre elle et moi. Tout le monde... sauf moi.

Je me rappelle exactement de cet instant de la soirée où elle entra dans cette salle de la Maison des Polytechniciens, auréolée d’un spot de lumière blanche et arborant un sourire de pub Ultra Brite. Je me souviens exactement de sa rose écarlate dans les cheveux, de sa souplesse de liane ondulante quand elle marchait. De son parfum par-dessus les odeurs de Malibu-Orange.

Elle était sublime.

Elle entra, vint directement vers moi et se mit à danser face à moi, sa jupe noire d'inspiration flamenco tourbillonnant autour de ses chevilles.

Devant une telle invite, je n’hésitai pas une seconde : je filai au bar.

Elle me regarda longuement, plantée là sur la piste. Puis son sourire glissa un peu plus à chaque morceau de musique. Enfin elle cessa de me regarder, et à un moment elle ne fut plus là.

Plus tard, nettement plus tard dans la soirée, je compris ce que j'avais fait. Devant tout le monde. Les Anglais disent "To add insult to injury".

Bien sur j’essayai de rattraper le coup pendant les jours, les semaines et les mois qui suivirent… A force d’essayer, j’étais devenu le fier possesseur d’une telle collection de râteaux qu’elle aurait pu figurer dans le catalogue Jardiland. De la part de Charlotte bien sûr, mais aussi des autres filles que je tentai d'approcher puisqu'elle racontait désormais à qui voulait l’entendre que je la ramenais beaucoup, mais qu'en fait je n’assurais pas un kopek...

Ce qui était, en l'occurrence, rigoureusement vrai.

The Him

memorandhomme — Sat, 16 Aug 2008 06:00:00 GMT

Il est derrière moi.

Au moment où je tape sur cet ordinateur, il est derrière moi. Je n’ai même pas à le savoir, je le sens.

Il est derrière moi depuis un certain temps, mais jamais il n’est parvenu à faire oublier qu’il est là. Silencieux, discret. En retrait. Mais bien là.

Si je m’étirais un peu en arrière, je pourrais presque toucher la boucle métallique qui serre sa taille. Mais je ne le fais pas. Je n’ai pas envie de le toucher.

Pour tout le monde, il est comme les autres, mais moi, je sais ce qu’il a en lui, bien caché. Moi seul connais la vérité.

Par moments j’arrive à oublier qu’il existe. Et puis je regarde derrière moi, par-dessus mon épaule et je le vois. Il est pâle. Ventru. Sa peau est épaisse.

Parfois je me lève et je dois passer devant lui. J’évite de le regarder. Et je regarderai droit devant moi quand je reviendrai m’asseoir. Car je sais ce qui est en lui.

En lui il y a les mots d’un amour enfui. Il y a des rayons de soleil sur un banc des Tuileries. Il y a des cafés à se glisser la main sous les manches. Il y a une station de métro en verre de Murano. Il y a des trajectoires parallèles devant Staël. Il y a des journées à se regarder s’aimer. Il y a des mots sur des papiers. Il y a des blotissements sous le manteau. Il y a des promesses de toujours.

Dans ce dossier en cuir jaune, rangé sur l’étagère, il y a tout ce qu'il y avait d'un amour passé.

Il y a tout ce qu'il n'y a plus.

Rock 'n Roll never dies

memorandhomme — Tue, 12 Aug 2008 06:00:00 GMT

Je marche dans les couloirs du siège, à Osaka.

Je sens sous mes pieds l’épaisseur de la moquette qui me repousse doucement, j’ai des ailes sous les pieds. Autour de moi il y a ces gens que je ne connais pas tous. Bien sur il y a Andrew, le grand patron. Il sourit, putain s’il sourit encore plus il va se fendre la figure en deux, il me tape dans le dos, il tire sur son cigare, il y a ces chefs de produits fébriles qui donnent des appels bidons sur leur portable en parlant des langues étrangères, je suis sur qu’ils font semblant, bande de nazes...

On marche vite, l’attachée de presse nous presse, le couloir est long, au bout il y a la grande conference room, je sais à peine ce que je vais leur dire, même pas eu deux minutes pour y penser, je vais tout de même pas entrer avec un sourire à la Tom Cruise et gueuler que je les ai tous niqués, ça ferait mauvais genre mais putain ce que j’ai envie de le faire, ça arrive d’un coup d’en bas, des couilles des tripes et ça monte, oh putain ils l’ont tous dans le cul tous ces branleurs qui croyaient que c’était arrivé, tous ces mecs que la presse pro avait portés en triomphe et qui sont retombés sur terre en s’éclatant la gueule.

On avance, j’ai l’impression qu’on marche au ralenti, je repense aux gars avec qui j’avais monté le premier truc, on y croyait tous, on disait qu'allait péter tous les compteurs et en fait on n’a jamais atteint les objectifs... Ca a duré trois, quatre ans et puis il a fallu arrêter, et puis le siège m’a convoqué pour cet autre projet avec des gros potentiels comme ils disaient, ça pouvait autant me mettre en orbite que me griller à tout jamais. Putain je me souviens au premier meeting on se regardait tout en chiens de faïence, les mecs de la holding se sont dit ça va jamais marcher et puis on a tous compris le paquet qu’il y avait à se faire, on a fermé nos gueules et on s’est tous mis à bosser, les premiers résultats étaient moyens, le marché était attentiste, et puis au deuxième exercice ça a commencé à pousser fort et en cinq ans on était les chouchous de la holding, à nous tous seuls on faisait 12 % des bénéfices nets, ils n’y croyait pas eux-même.

Et puis Sven est parti monter sa propre affaire, quel con d’idéaliste, et il a commencé à dégoiser sur les autres, à sortir les trucs pas propres, les séances d’enregistrement dans des studios différents, et puis Nigel s’y est mis aussi et on a splitté, pourtant on n’avait jamais fait autant de parts de marché sur les 20-40 ans depuis Led Zepp, merde quel gâchis, j’avais à peine trente ans je me suis dit c’est foutu.

Finalement il y a trois mois ils sont venus me chercher, ils m’ont dit qu’ils étaient sur un gros coup, que la marque était à vendre pour que Michaël paye ses avocats, qu’ils voulaient faire un gros turnaround avec l’accord des ayants-droit et que j’avais montré que je savais driver une équipe, que mon track-record était clean et qu’ils ne pouvaient pas laisser Virgin truster le marché avec les Stones II. Ils m’ont montré le deal j’ai signé tout de suite, même pas demandé avec qui, j’avais un golden parachute massif, il fallait juste tomber deux-trois démos dans la semaine, tout était déjà écrit par les nègres de la firme…

Allez, putain on se reprend, on se concentre, j'ai même pas pris de dope, c'est suspect, dans deux minutes ils vont présenter l’opération à la presse mondiale, c’est le plus beau coup sur le marché depuis la LBO sur les Sex Pistols Max, dans une minute ils vont annoncer que je suis le nouveau Mc Cartney, dans trente seconde je vais entrer avec les autres et le chairman va dire dans le micro que les Beatles V.02 sont là, qu’on a la plus forte notoriété spontanée depuis Jésus-Christ et qu’on va partir dans cette tournée mondiale de sept ans, plus fort que les Stones avec leur Bigger Bang de lopettes, plus fort que le Neverending tour de Dylan, putain ne pas penser au retour sur investissement, ne pas penser à la pression sur le chiffre, ne pas penser au téléchargement, putain ça y en on entre on monte sur le podium surtout ne pas oublier de taper sur les épaules des autres gars du groupe faite comme si on était potes ça y est les flash crépitent YEEAAAH ROCK AND ROOOOLL !!!!