28 décembre 2008
Ghost writer
J’aime
ce moment crépusculaire où je m'installe devant l'ordinateur et où la
lampe de bureau forme un dôme de lumière au milieu de la nuit.
Ce
moment où la pénombre apaise la fébrilité de mon âme, estompe les rides
de mes yeux fatigués et pose un voile rassurant sur ce que je suis.
J’aime ce moment et je le redoute.
Car maintenant je sais.
Je sais ce qui m’entoure quand je pense être seul à mon bureau.
Je
sais à présent que mots invoqués, ces idées lancées comme par jeux, ces balles
à faire rebondir pour amuser les enfants ne sont pas innocents.
Je sais qu'à ce clavier s’accrochent des traces de bonheurs révolus. Des peines. Des sourires.
Je sais à présent que de ces touches renaissent des visages disparus sur lesquels se gonfle la
chair douce et veloutée. Que du cliquetis montent des voix jadis
éteintes. Que ce sont des yeux vides qui reprennent regard, des mains qui
se tendent à la recherche d’une joue, des lèvres qui happent avec
gourmandise.
Je sais qu'autour
de ce clavier, des histoires se rejouent encore et encore. Des valses de
corps langoureux, des étreintes à la sortie des hôtels, des frôlements de
doigts, des ivresses, des abandons.
Autour de ce clavier des cris sont clamés, des voix sont brisées, des chuchotis esquissés.
Autour de ce clavier s’enroulent des vies, des vies enfouies, des vies enfuies.
Autour de ce clavier tournoient des fantômes.
Des fantômes qui ne veulent plus retourner à leur oubli.
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25 décembre 2008
Trêve
Je me demande parfois combien de fils ont, comme moi, engagé un jour un enquêteur privé pour retrouver leur père...
Ce
père perdu de vue pendant onze ans qui boit son double whisky en face de moi, et qui titille le serveur qui n'arrive pas à apporter une
seule commande sans se tromper.
Mon père mange d'ailleurs de l'autruche pour la première fois en croyant que c'est du boeuf.
Je souris.
Nous parlons crise financière internationale, élection d'Obama, politique intérieure française. Je lui explique les subprimes.
Nous discutons agréablement et je me dis qu'il n'avait pas besoin d'un enfant mais d'un adulte.
Je ne sais pas comment le sujet arrive sur la table, en même temps que le vin qui aurait dû être un Pauillac et qui ne l'est pas.
Cette chose dure de la taille d'une petite olive découverte sur un de mes os, un matin froid.
Les hésitations des médecins, les examens sans fin dans des hôpitaux aux noms préoccupants.
La maladie censée me laisser quatre à six mois de vie alors que je n'avais pas vingt ans.
Et
ce père que j'ai toujours connu si distant, si étranger à toute marque
d'affection qui me confie qu'à cette période là, il lui arrivait d'arrêter sa voiture au bord de la
route pour pleurer, seul.
Le serveur arrive avec une assiette de fromages au lieu du dessert demandé.
Je ne dis plus rien. Finalement le fromage ira.
Quelquefois les arbres poussent à l'envers.
Le feuillage d'automne en bas et les racines en l'air.
Joyeux Noël.
19 décembre 2008
Crues
Les méandres du désir sont mystérieux.
Un ruisseau souterrain qui serpente sous la
peau et enfle sans prévenir.
Un « je t’embrasse » envoyé et presque
rien en retour. Un sourire, une ivresse.
Les méandres du désir sont mystérieux.
Ils te prennent à la lisière du sommeil, main en écrin autour de ton bas-ventre, dans ce moment interlope où concupiscence
et inconscience deviennent noeud de vipères qui convulsent et tétanisent.
Ils te prennent quand les images floues s'incarnent derrière
les paupières closes, quand les appels inavouables s’infiltrent entre tes lèvres disjointes, quand les ondes de chaleur palpitent dans le cerveau
limbique en lascives circonvolutions.
C’est le carrousel noir des couleurs chaudes, des
soupirs muets, des abandons désincarnés.
C'est le désir
qui ne connaît pas son nom, qui ignore encore qu’il est désir. C’est un ressac lourd,
un corps tourmenté.
C’est la chair qui se réveille
enfin, induration brulante sous un corps moite, éveil dans sa gangue d’envie.
C’est la torture douce de l’appétit, la
convulsion lente, la combustion qui s’entretient maintenant d’elle-même.
C’est le souvenir qui fait la pute avec l’imaginaire,
qui enfante dans d’impudiques caresses une étreinte moite, languide et
savoureuse, une peau qui forme grain sous la paume, une nuque humide qui ploie sous la poigne, des cuisses qui
s’entrouvrent sous l’envie.
C’est sa propre main qui retourne vers son
sexe bandé, ce sont les
doigts qui s’enroulent autour du gland palpitant, qui glissent et caressent en cherchant les replis et les creux, qui remontent aux narines poissés de l’odeur de désir, de
chair.
C’est le cercle vicieux, l’appel
au sexe nourri par le sexe, l’appel au sexe de l’autre par le sexe de soi, l’envie qui
se boucle et se projette, l’idée du corps de l’autre avivée par l'inavouable parfum, c’est l'homme en bête affolée de son propre sang, c’est le musc
impudique dont on maculerait le corps de l’autre, once par once de sa peau
convoitée.
C’est le plaisir qui vient comme une
délivrance et une souffrance, les reins qui se creusent et se cassent, l’esprit
qui jouit en un maëlstrom pervers, le corps d'elle qui se déverse dans chaque pore comme du plomb fondu dans les plaies.
C’est le silence comme un drap froid, le cœur
qui ralentit, le souffle qui s’extirpe de la bouche, l’entrejambe moite, le
repos enfin, l’apaisement… le sommeil.
Les méandres du désir sont mystérieux.
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15 décembre 2008
Bulle(s)
Elle m’avait assuré qu’elle serait
à l’heure. J’avais donc emporté un livre.
A cette heure-ci, le bar de cet hôtel chic était bondé comme à son habitude. Au-dehors les gueux et les humbles, à l'intérieur les high profile en afterwork.
Je m’étais assis sous le tableau
d’un petit maître Hollandais, dans un fauteuil en cuir chocolat.
La musique était forte
mais j’avais repris le roman de Siri Hustvedt là où je l’avais laissé quelques
semaines auparavant. Le contraste entre le brouhaha ambiant et l’atmosphère
subtilement étrange de cette bourgade du middle-west américain était étourdissant.
A la table d’à coté, trois jeunes femmes probablement Libanaises papotaient en me jetant des coups d’œil. L’une avait des cahiers de classe dans une musette griffée et je suis dit qu’on n’avait pas été étudiants de la même manière.
Je m'étais retourné pour faire signe à la serveuse, une grande blonde fine et efficace en pull à col roulé noir. J'avais remarqué le dos de la femme assise derrière moi et ses jambes croisées en amazone, gainées d'un collant à motif panthère. J'avais souri de telle façon que l'homme qui lui faisait face ne puisse pas savoir si mon sourire était du lard ou du cochon.
J’avais demandé une
coupe de champagne, et à la fin de chaque paragraphe je regardais la
condensation sur le verre s’évaporer et les bulles devenir plus
fines.
De temps en temps elle m’envoyait un
sms ou elle m'appelait. Je suivais sa progression dans Paris, laissant quand même
échapper une exclamation à l'annonce de l'endroit où le chauffeur de taxi l’avait
déposée. J’avais gardé un silence diplomatique en entendant la promesse qu’elle
serait ici dans un quart d’heure et j’avais commandé une deuxième coupe avant
de reprendre mon livre et de m’installer plus confortablement.
Les jeunes femmes à ma droite furent
remplacées par d’autres, vite rejointes par des hommes arborant des barbes de trois jours. L’une d'entre elles se faisait bécoter tout en n’oubliant jamais de
regarder chaque message sur son Blackberry et d’y répondre. Le rétro-éclairage blanc de l’appareil faisait une tache laiteuse
dans le bar où l’on avait baissé la lumière et monté la
musique. Plus loin, un groupe d'Américains
Siri Hustvedt m’était précieuse.
Alliée au champagne, elle me permettait de faire face sans broncher. De temps en temps je pensais sentir son
arrivée et je me trompais à chaque fois. Puis mon téléphone forma son nom et je
vis en me retournant qu’elle était là et qu'elle me cherchait. Elle avait marché plus d’une heure en robe et en talons dans l’air froid. Petit soldat courageux, elle ne laissait paraître aucune trace de douleur. Une coupe de champagne l’attendait, nous
avons bu. Je l’ai rassurée.
Je l’ai laissée m’observer tandis
que j’en faisais autant. J’ai raconté le livre que je
lisais. Nous avons recommandé à boire, Margarita pour moi et Kir au Champagne
pour elle.
Nous avons discuté,
sachant parfaitement où poser le doigt, où fixer les yeux, où insister de la
voix. Nous avons parlé de nos blessures récentes ou anciennes, de
ce que nous racontons généralement aux autres après des mois d’apprivoisement mais que nous connaissions déjà.
Nous avons commandé une autre
tournée de Margarita et de Kir Champagne. Nous nous sommes offert des histoires, des
pensées, des confessions. Nous avons écouté, deviné, compris, nous avons oublié
de juger. Nous avons fini nos verres et en avons commandé encore d’autres. Nous avons constaté
la complicité, la confiance. Nous avons constaté le plaisir.
La quatrième Margarita a explosé
dans mon sang comme une bombe à fragmentation miniature. Je me suis interrompu
au milieu d’une phrase, ai posé mon verre à Martini et ai décrété ne plus vouloir y
toucher. Elle-même a fait remarquer qu’il était très tard. J’ai appelé la serveuse fine
et efficace et c’est en composant mon code sur le terminal de carte bleue que j’ai
réalisé que nous avions vraiment beaucoup bu.
Nous avons marché dans le froid
jusqu’à la voiture et nous sommes partis dans Paris. Comment j'arrivai à destination reste un petit mystère... J'ai stoppé devant son immeuble en laissant les phares et le contact allumés, j’ai
tourné la tête vers elle au moment où elle en faisait autant et nos lèvres se sont
embrassées dans un mouvement sans hésitation, sans hâte ni voracité non
plus. Elle m’a dit qu’elle avait
passé une bonne soirée, j’ai dit la même chose. Elle est sortie de la
voiture pour aller rejoindre l’homme dans son lit qui lui ferait l’amour,
j’ai engagé la boîte sur « drive » pour rejoindre la femme qui dort
dans mon lit et qui ne me le fait pas.
J’ai enfoncé la pédale
d’accélération, la voiture a filé sur les boulevards, il allait maintenant falloir
trouver une place de stationnement, puis se souvenir du code de la porte cochère, puis
réussir à se déshabiller… Et le lendemain être en réunion à 9 heures, pas réellement dégrisé.
09 décembre 2008
Vous...
Au
départ, c'est une envie d'enveloppement. L'envie de prendre votre
bouche avec voracité, avec gourmandise, avec excès. De prendre vos
lèvres entre les miennes, d'aspirer doucement votre langue, petit
cannibalisme érotique, de vous faire entrer un petit peu en moi...
C'est aussi une envie d'être derrière vous et de sentir tout votre
corps contre le mien, de vous ressentir avec chaque parcelle de ma
peau. L'envie de sentir vos reins se cambrer contre mon ventre, une
envie de caler mon sexe entre vos fesses, de sentir cette chair
rebondie encore plus brûlante contre la mienne... C'est l'envie de vous
appréhender dans toute votre réalité charnelle, de m'assurer que vous
êtes totalement là. Une fois cette réalité ressentie, mesurée,
contentée, c'est l'envie de me laisser aller au plaisir de votre
chaleur. Envie de fureter, de vous humer, d'ajouter d'autres sensations
douces et fragiles et perverses à celle de votre peau. Le moment où la
peau devient la chair. Où la gourmandise de vous prend le dessus. Où
j'ai envie de vous lécher, où les odeurs secrètes de votre corps sont
les plus délicieuses... L'instant où le ruissellement de votre désir
m'enivre, me fascine, où j'aimerais vous boire autant que vous
dévorer... Le moment où j'aimerais pouvoir plonger en vous, avoir dix
mains, cent bouches, où le désir de vous pénétrer me fait l'envie que
vous ayez d'autres orifices encore, où le désir s'impose totalement,
envahit mon esprit et mon corps, où la fusion des corps crée celle des
âmes, où il n'y a plus rien que mon sexe nu en vous, la délicieuse
brûlure de votre intime, les coups de reins comme des décharges, ne
plus savoir ce qui est mieux du mouvement ou de l'empalement, la
modulation de votre plaisir, votre abandon, et enfin le doux poids de
ton corps, ta respiration dans mon cou, ce moment où plus rien n'existe
que toi et moi, que toi en moi...
04 décembre 2008
Song 2
Hop Hop Hop
Monter les marches deux à deux
pour se réchauffer mais ne pas être essoufflé en arrivant
Taper à la porte parce ce qu’on
sait que la sonnette ne marche pas
Être invité à entrer, observer
qu’elle ne porte pas grand-chose sous une petite robe courte,
pieds nus, jambes nues et en haut des jambes on ne sait pas…
L’embrasser légèrement, échanger des taquineries, se voir offrir une pistache au chocolat
Mieux encore que dans la chambre
je t'aime dans la cuisine
S’approcher d’elle au milieu
d’une phrase, effleurer gentiment sa bouche, la butiner doucement, passer mes
mains autour de ses hanches, l’attirer, prendre possession de ses lèvres,
attiser le baiser
Est-ce pour ta tarte ou ta pomme
que je me lèche les babines ?
Faire glisser les mains sur ses
fesses par-dessus le tissu, recevoir l’invite à la langue, fureter une
main sous la robe, rencontrer une lingerie dont la présence est presque incongrue
Allez roule-moi, roule-moi la pâte, ça me plaît, ça m'émeut
Glisser la main entre ses
cuisses, effleurer d’un doigt le clitoris, dégager mon sexe de sa braguette à
boutons, guider sa main vers la chair gonflée, la sentir me branler pendant que
mon doigt roule sur son bouton, dévorer à présent sa bouche
Oh! c'est pas de la tarte, la pâtisserie! Non, c'est pas du tout cuit
Se retrouver corps emboîtés contre le plan de travail puis dessus, entendre comme au loin le fracas du pot à ustensiles qui se renverse, sa main qui me guide en elle, les miennes qui relèvent ses jambes, son dos qui s'appuie contre les plaques électriques
Rien n’est plus beau que les
seins d’une femme quand on la pine
Se demander dans un flash si un thermostat n’a pas été enclenché, ne pas les voir dans le désordre de ses cheveux et puis merde, reins qui
pistonnent mon sexe en elle, chocs contre le mur mitoyen et les voisins Chinois qui doivent se demander ce qui se passe
Rien n’est plus beau que l’émoi d’une femme quand on la lime
Oh le plaisir de voir ma queue
glisser en elle, luisante et régulière, droite et besogneuse, ses petits cris,
ses cuisses relevées haut, les ondes de chaleur dans tout le corps, le pantalon
tombé sur les jambes, les cris doux encore, mes halètements, mes hahanements,
la poêle qui tombe avec un grand bruit dans l’évier et puis le plaisir
qui vient en elle, et puis ses soupirs, et
puis les mouvements de reins plus lents, plus longs, plus doux…
A te voir ainsi je retrouve mon
âme enfantine
Et puis le silence, et puis la douceur, et puis l'apaisement...
Rien n'est plus beau que les yeux d'une femme dans la cuisine.