Maître et talons

Ses hanches.

Sa taille.

Ses cheveux qui bouillonnent autour de ses épaules nues.

Mes mains empreintes d'huile à la fleur d’oranger qui malaxent et empoignent.

Mes pouces qui sinuent entre ses vertèbres.

Ses nerfs qui roulent sous la pulpe de mes doigts.

Mes paumes qui s’échauffent à la lueur des guirlandes.

Mes genoux de part et d’autre de son corps.

Mon sexe allongé sagement à la naissance de son dos.

Et sa main qui part vers l’arrière, à la recherche.

Qui le trouve.

Qui l’empoigne.

Le sang qui palpite et pompe dans les corps caverneux.

Sa paume qui s'emplit.

Et ma main qui part vers l’arrière, à la recherche.

Qui trouve les lèvres qui s’écartent doucement et enflent sous la caresse.

Mes doigts poisseux.

Chauds.

Le geste évident de basculer en arrière sur les talons.

De saisir ses hanches.

D'élever sa croupe.

De se frayer un chemin entre ses chairs luisantes.

Dur.

Profond.

Loin...